Les boutons deviennent roses,
Au fil des ans impitoyables,
Qui, en rangs serrés, s’y posent,
Et dont l’impact est regrettable.
*
Le sécateur de l’Éternel,
Lorgne parfois de leur côté,
Mais les trouvant toujours belles,
Les contourne sans se hâter.
*
Le temps, souvent pressé,
Face à leur grâce, hésite ;
Il traîne ses pas cadencés,
Conscient d’aller un peu vite.
*
Leur regard est la synthèse
Du temps passé inaperçu ;
Sentiraient-elles le malaise,
D’avoir donné et peu reçu?
*
Généreuses, elles étalent
De leur splendeur ce qu’il reste,
Et, ce faisant, quelque pétale
Tombe, victime de leur geste.
*
Elles forcent notre respect,
Ces merveilles de la création ;
Certaines, fanées, reposent en paix,
D’autres suscitent nos passions.
*
Profitez-en sans les cueillir,
Elles ont droit à tous les égards ;
L’Homme les aide à s’épanouir,
Le lâche les prive de leur terroir.