Le blog de Eachman:

La finalité du jeûne, en ce mois sacré,

Ne consiste pas à manger tel un chancre !

Si tu crois qu'on jeûne pour ensuite s'empiffrer,

C'est que tu es un incorrigible cancre !

Tu n'as de la piété que quelques rudiments,

Tu es égoïste, fainéant, gourmand et roublard ;

Ta table qui pourrait nourrir un régiment,

Nourrit les poubelles, les rats et les cafards.

Tu es un monstre, une fois sans nourriture ;

Tes regards haineux lancent des étincelles.

Au volant, tu te transformes en pourriture,

Tu conduis comme un fou et deviens cruel.

Tu es la bête à sa plus simple expression,

Prête à tuer, quand elle a le ventre creux.

Diable le jour, le soir tu es la dévotion,

Au bout d'un mois, tu es dans un état est piteux.

Petite nature aux grandes prétentions,

Ta privation conjoncturelle est l'image

Du quotidien vécu par certaines nations,

Chez lesquelles la famine fait des ravages.

Puisque t'abstenir de boire et de manger,

Pendant ce mois, quelques heures de ta journée,

Fait que tu deviennes pour autrui un danger,

Broute donc, comme pendant le reste de l'année !

La privation devrait, outre purger ton corps

Et bannir les excès qui nuisent à ta santé,

Face à la tentation, te rendre plus fort

Et semer dans ton cœur une graine de bonté.

A un ami que le divorce a démoli...

Ma douleur est à nulle autre pareille ,

Il n'y a pas de mots pour la décrire ;

En perdant mon fils, je perd le sommeil

Et découvre le sens du mot souffrir.

La nuit, quand je m'apprête à dormir,

Et que ton image vient s'interposer,

Je souffre en silence et me déchire,

Et perd tout espoir de me reposer.

Mon enfant, mon innocente brûlure,

Victime d'une guerre entre conjoints,

Quoi de plus triste comme déchirure,

Que de voir son bébé partir très loin !

Les adultes s'aiment puis, tels des enfants,

Brûlent les cabanes de leurs ébats ;

Leurs amours ne résistent pas au temps,

Et leurs étreintes deviennent combats.

Chair de ma chair, tendre créature,

Tu es petit et as besoin d'une mère,

Et même si je trouve le verdict dur,

Je ne peux que l'accepter et me taire.

Dans notre drame, les torts sont partagés,

Deux adultes s'aiment puis se séparent,

La vie est ainsi, qui peut la changer,

Même si on meurt avec chaque départ ?!

Je souffre de ne pas te voir grandir

Au quotidien et te couvrir d'amour ;

Je souffre de ne pas pouvoir te dire

La tristesse de mon solitaire parcours.

Mon fils, mon cœur séparé de mon corps,

Blessure béante en train de saigner,

Sans toi, je peux aussi bien être mort,

Qu'on m'achève donc, pourquoi m'épargner ?!

A l'arbre de la vie est accrochée,

Au sommet, au dessus de tous les fruits,

Une pièce bien mûre, très haut perchée,

Qui prend le soleil sans faire de bruit.

Sa saveur, à nulle autre pareille,

Sous une peau moins tendue mais douce,

A eu le temps de prendre le soleil,

Au fur et à mesure qu'elle pousse.

Il est de ces sublimes fruits divins,

Dont le goût s'affine avec le temps,

Et qui, à la manière des grands vins,

Prennent de la valeur au fil des ans.

Comparée à la beauté d'un fruit ferme,

Qui séduit l’œil et trompe le palais,

La sienne s'est faite sur le long terme

Et la place au dessus de la mêlée.

Qui opte pour le fond au lieu de la forme,

Risque de rater la beauté réelle.

L'insecte qui, séduit, prend son élan

vers la bougie, se brûle les ailes.

Ils ne sont plus de ce monde, les poètes ;

Les derniers sont partis avec Rimbaud.

Tous leurs combats et toutes leurs quêtes,

Les ont accompagnés dans le tombeau.

Ils sont tous partis la main sur le cœur,

Le cœur serré d'avoir prêché en vain.

Victimes de la haine et de la peur,

Leur seule arme était l’alexandrin.

Les vers et les rimes, sont impuissants,

Face au nombre de sites virtuels

Qui ont fait de nos gosses des mutants,

Et de l'Internet une arme cruelle.

Le pauvre poète, riche de ses mots,

S'en sert comme arme quand il s'élève

Contre la laideur, en faveur du beau,

Et comme refuge, quand il rêve.

Les poètes dont les vers nous ont guidés,

De la maternelle à l'âge adulte,

Pleureraient, de voir nos esprits vidés

Au profit d'un Net devenu culte.

Le monde a mal ; la rime se meurt ;

Nos sentiments ne sont qu'émoticomes.

Oubliées, les belles Lettres pleurent ;

Les « clics » ont fait de nous des sous-hommes !

Personne ne lit, à quoi bon écrire ?

Les images ont tués le verbe,

Et condamné le livre à mourir.

Les poètes ont été fauchés en herbe !

Je deviens allergique à la bêtise ;

Je supporte de moins en moins la fausseté.

L'hypocrisie est devenue ma hantise,

Car les propos mielleux m'ont toujours dégoûté.

Je préfère qu'on me dise merde sans détour,

Plutôt que de me sourire, aimablement

côté jardin et puis, en douce, côté cour,

Me descendre en flammes sans ménagement.

Si je suis confronté aux présences pesantes,

Je préfère plutôt tirer ma révérence

Car, sur moi, l'impact des tares ambulantes,

Est plus ressenti que la pire des souffrances.

Ma spontanéité m'a valu des nuisances.

J'ai reçu des coups mais pris assez de recul,

Pour flairer les hypocrites à distance

Et interpréter les silences des faux culs.

A présent, je peux dire, rien qu'à la dégaine,

Bien avant d'établir un contact visuel,

Si la personne est bonne et sans haine,

Ou, au contraire, mauvaise et cruelle.

A ceux dont la présence pourrit notre air,

Je dirais, que si nous encaissons en silence

Leur bêtise et le mal qu'il peuvent faire,

C'est par éducation et par indulgence.

Alors, épargnez-nous votre suffisance ;

Nous connaissons votre véritable valeur.

Elle n'a d'égale que votre indigence

Sur tous les plans. Votre sourire est menteur !