Le blog de Eachman:

Ce soir, le poids du cœur entraîne

Ton humeur au fond du gouffre ;

Tu te replies dans ta peine

En silence et tu souffres.

Souris-moi, ça ne coûte rien !

Laisse tes traits se détendre.

Souris, ça fait toujours du bien,

Tu renaîtras de tes cendres.

Permets à tes yeux de friser,

Tu verras que cette peine

Qui t'empêche de te griser

Peu à peu sera lointaine.

Ne laisse aucun nuage

Venir obscurcir ton bonheur ;

La joie est l'arme des sages,

Elle dissipe toutes les peurs.

Quand la mélancolie dure

Plus que le temps nécessaire

à panser toutes les blessures

Elle devient un calvaire.

Viens, posons-nous à l'horizon,

Et couchons avec le soleil

Nos soucis passés et présents

La nuit porte toujours conseil.

Avant qu'il ne soit trop tard, réveille-toi.

Les minutes sont des grains de sable

Qui, valorisées, ont bien plus de poids

Et construisent un bonheur durable.

Perdu dans tes angoisses, d'aujourd'hui,

Tes peurs d'hier et celles de demain,

Tu ressasses les rêves inassouvis

Et caresse un avenir incertain.

Tu pleures sur ce que tu as perdu,

Noyant le moment présent de larmes

Et te prépares pour les moments ardus

Affûtant ton verbe et tes armes.

La vie est une succession d'erreurs

Dont on ne se rend compte que plus tard,

Lorsque le doute, l'angoisse et la peur

Rattrapent l'inconscience dans le noir.

Au lieu de perdre ton temps à cheval

Entre hiers tristes et demains flous,

Vis ton présent et tu auras moins mal,

Pauvre créature au cerveau mou ! ;-)

Dédié à une amie qui fait une fixation sur le sujet, ces derniers jours... 

Il fut un temps où son sourire était radieux;

Un temps où la vie était porteuse d'espoir,

Lorsque, jeune et belle, elle défiait les Dieux

Rivalisant avec eux du matin au soir.

Elle avait la joie de vivre et tout son temps,

Pour séduire et faire tourner les têtes;

Ivre de bonheur, elle n'avait que vingt ans

Et traversait la vie comme une fête.

Une décennie et quelques années plus tard,

La vie n'a tenu aucune de ses promesses;

Tous les rêves auxquels elle n'a cessé de croire

l'abandonnaient, un à un, à la tristesse.

Comptant les printemps, elle se morfond, seule,

Couvant au fond du coeur une forte envie

De trouver, parmi les hommes, un moins veule

Et désireux de l'aider à donner la vie.

Comme une terre fertile en friche,

Elle espère, à chaque saison des labours,

Qu'un jour, enfin, le sort ingrat la choisisse

Et fasse que ses graines puissent voir le jour.

La raison d'être d'une terre fertile,

Tout comme d'une femme en âge d'être mère,

D'après elle, c'est de faire oeuvre utile

Et produire en été de quoi nourrir l'hiver.  

En vérité, sachez belle demoiselle,

Qu'il n'y a pas que le fruit qui rend l'arbre beau ;

Un arbuste dont la floraison est belle,

Rendrait plein de charme n'importe quel terreau !

LA PIRE DES AFFLICTIONS C'EST D'ÊTRE SANS COEUR !

Les oiseaux sont devenus fous,

Ils viennent gazouiller dans un pays

Que nos leaders ont mis au clou,

Après l'avoir réduit à un gâchis.

Ces volatiles ignorent

L'infinie tristesse qui squatte nos murs,

Ils vont et viennent indifférents

A notre triste sort, par ces temps durs.

Même les fleurs s'épanouissent,

Comme pour dire qu'il n'a rien d'arabe,

Ce printemps qu'ils nous pourrissent

En le jetant dans un panier de crabes.

Ayant le ventre plein de paille,

Nos grands chefs corrompus ont peur du feu ;

Ils ont perdu la bataille

Contre un ordre beaucoup plus grand qu'eux.

Dans les arcanes des grandes cours,

« L'Ordre » forme des armées d'inconscients,

Qu'il renvoie, après leurs séjours,

Mettre nos pays à feu et à sang.

Armés de belles paroles,

Ils squattent nos places et nos squares ;

Brandissant des banderoles

Sournoises, sensées redonner l'espoir.

Les mentors ont mis dans leurs bouches

Les mots que nos peuples ont de plus chers ;

Pour masquer les desseins louches

Qu'ils ont toujours couvé contre nos pairs.

Démocratie et liberté ;

Quoi de plus nobles pour nous opprimés,

Si la panacée concoctée

N'avait pas l'objet de nous décimer ?!

Ce n'est pas par amour pour nous

Que l'Ordre des nantis se démène,

Mais pour le pétrole et les sous

Dont notre chère terre est pleine.

A part quelques agitateurs,

Manipulés, nous ne sommes pas fous ;

Nous savons que votre bonheur

N'est complet, qu'une fois nous tous à genoux !

La folie serait de croire

Que c'est à vous seuls qu'on doit nos larmes ;

Ceux à qui on doit en vouloir,

Avant vous, ce sont nos tueurs d'espoir.

Ce sont nos gueux couronnés rois,

Armés d'injustice et d'ignorance,

Qui nous ont fait cibles de choix

D'un Ordre né de notre déchéance.

Votre morale est dans vos coffres,

Vous êtes sourds à la colère de Dieu ;

Vous pillez, en plus de ce qu'on vous offre,

Le peu qu'il reste sous nos cieux !

Comme nos tyrans, vous payerez

Tôt ou tard vos menées infamantes

Et les souffrances endurées ;

La justice de Dieu est immanente !

Mon ami est un brave fonctionnaire

Qui ne faire rien d'autre que fonctionner;

Travailler c'est tout ce qu'il sait faire,

Il n'a fait que ça, au fil des années.

Mon ami est une brave personne,

Honnête, gentille et disciplinée,

Que tout le monde avait à la bonne;

Que la hiérarchie avait couronné.

Le travail passait avant tout, pour lui,

Il le faisait puis aidait ses amis ;

Ponctuel, par temps de grève ou de pluie,

Tout ça, au détriment de sa petite famille.

Par son grand mérite et son zèle,

Il avait gravi tous les échelons ;

Mais au lieu de devenir plus belle,

Sa vie devint fade, avec le temps.

Il n'avait pas vu les années passer

Occupé qu'il était à tout donner.

Il se réveillait, le moral cassé,

Le physique fourbu, la mine fanée.

L'administration, cette bête ingrate,

Lui avait pompé toute sa substance ;

Elle mit un fil doré à sa patte

Pour, ainsi, tromper sa vigilance.

La veille du départ à la retraite,

Il était passé à côté de tout :

Jamais vécu, jamais fait la fête,

Et déjà il se rapprochait du trou.