Le blog de Eachman:

Combien je souffre de te voir souffrir,

Toi que je croyais vouée au bonheur ;

Tu avais pourtant beaucoup à offrir,

A ce compagnon de piètre valeur.

On ne voyait que vous ; vous étiez deux :

Un couple auréolé de lumière ;

Il vous suffisait de fermer les yeux,

Pour prendre possession de l'univers.

Tu semblais heureuse pour l'éternité.

Hélas, parfois il suffit de si peu,

Pour qu'un triste manteau d'obscurité,

Vienne s'abattre sur les jours heureux.

Aujourd'hui, livrée à la tristesse,

Les vieux coins du souvenir, où tu erres,

Qui étaient porteurs de grandes promesses,

Ont un goût amer, en solitaire.

On souffre, même sur un tapis de fleurs,

Quand la place à nos côtés est froide.

A quoi servent le faste et les douceurs,

Quand le cœur, resté seul, est malade ?

Tu relis les notes de la mémoire

Et mesure l'ampleur de ta perte,

Chaque ligne, chaque mot, chaque espoir,

Lancinent comme autant de plaies ouvertes.

Tes jolis traits encore pleins de charme,

Ressemblent à un jardin dévasté

Par de multiples averses de larmes,

Venues pour en éroder la beauté.

Je suis impuissant, face à ta douleur,

Et bien que prêt à tout, ma chère amie,

Quand il s'agit de problèmes de cœur,

On ne peut être juge et partie.

Les gares de la vie ont d'autres trains

Que celui qui vient de te débarquer,

Sois patiente, il y aura un prochain,

Mais réfléchis avant de t'embarquer !

Le drone d'un pays civilisé,

Survolait discrètement une région

D'un pays pauvre qu'on a diabolisé,

Puis donné en pâture aux légions.

Il largua sa charge sur un village,

Soupçonné d'abriter des terroristes,

Parmi les victimes de tout âge,

Il y eut la vieille mère d'un fumiste.

Non loin de là, un pays pétrolier,

Dont le tyran contrariait les desseins,

D'un occident puissant, fou à lier,

Fut soumis à un printemps très malsain.

Parmi les centaines de victimes,

Que la manipulation mit en piste,

Dans un appel éhonté au crime,

Il y eut le frère d'un hitiste.

Un peu partout, dans le proche Orient,

La colère qui couve fut exploitée,

Pour provoquer, puis lâcher les avions

Sur les dictatures qu' « ils » ont enfanté.

Les fils des morts, leurs frères et proches,

Qui, de douleur, perdent parfois la raison,

N'ayant pas des cœurs taillés dans la roche,

Cultivent la haine pour l'ordre malfaisant.

Partant de là, il devint facile

Pour les opportunistes de tout bord,

De recruter des tueurs dans nos villes,

Puis de les envoyer semer la mort.

Un ordre du jour dont l'exécution

N'est possible qu'au détriment d'autrui,

Ne peut qu'apporter malheur et tension

A celui qui en récolte les fruits.

Votre raison n'est pas la meilleure,

La raison réprouve le désordre ;

Même un rat, à force d'avoir peur,

Finit par se retourner et mordre !

Ma mère, ce puits de tendresse remblayé

Un jour par la faucheuse, sans aucun égard

Pour un cœur d'enfant qui reste seul, endeuillé,

Sur les quais de la vie, assommé et hagard !

Aujourd'hui, devant ta tombe, assis sous un arbre,

Je médite sur cette fête des mamans,

Et faute de mère, j'embrasse du marbre,

Tout en te pleurant comme un petit enfant.

Pourquoi les roses doivent-elles s'épanouir,

Si quelque temps après elles doivent se faner ?

Pourquoi ceux qui nous sont chers doivent-ils partir,

Rendant plus pénibles nos dernières années ?

Dieu sait pourtant qu'un homme n'est rien qu'un gosse,

Qui se réchauffe aux souvenirs de sa mère,

Et qu'une fois qu'il met celle-ci dans la fosse,

Son cœur est dans la dernière pelletée de terre !

J'ai toujours répété que la vie est belle,

Mais j'avoue être assailli par le doute,

Quand je pense à quel point le sort est cruel

D'avoir glissé la mort au bout de notre route !

Toi qui, comme moi, a connu la faiblesse,

Face aux grandes tentations qui t'entourent ;

Toi qui a parfois cru aux fausses promesses,

Des manipulateurs experts en mots d'amour...

Toi dont les intentions ont toujours été bonnes,

Mais qui a parfois fait du tort sans le savoir ;

Toi qui peine à suivre ce que la vertu prône,

Et qui crois que ta place est au purgatoire...

Toi qui traverse la vie en rasant les murs,

Convaincu par les dévots d'aller en enfer ;

Toi qui fuit le regard du prêcheur aux mots durs,

Et de ceux qui parlent au nom de Dieu sur terre...

Toi, le pauvre bougre, qui pèse tout ce qu'il dit,

Par crainte des foudres des moralisateurs ;

Toi qui à force de te heurter aux interdits,

Traîne la mine coupable de celui qui a peur...

Sache que ton Créateur est Miséricorde,

Et qu'à ceux qui l'adorent il peut pardonner

Les égarements, n'en déplaise aux hordes,

Qui prêchent en son nom mais n'ont rien à donner.

Dieu est plus clément que ceux qui postillonnent

Dans les confessionnels et du haut des minbars ;

Il n'a souvent rien à voir avec ce qu'ils prônent,

Et réprouverait les propos de ces bavards !

Les harangues de ces bigots, pleins de haine

Pour les créatures soupçonnées de bonheur,

Invoquent une pénitence certaine,

Et la colère divine contre tout pécheur.

Si certains humains avaient les clés de l'enfer,

Et le pouvoir d'en user et d'en abuser,

Ils n'auraient ménagé personne sur terre

Et nous y auraient fait rôtir pour s'amuser.

Belle aux yeux rêveurs,

Collés à un écran,

Sourde à la voix du cœur,

Piégée par les néons,

Laisse tomber les « chats » ;

Allons revisiter,

Même à la hâte,

Quelques mignons péchés.

N'en as-tu pas marre,

De ce réseau vilain

Qui nous fait veiller tard,

Et nous laisse sur nos faims ?

Dehors, la vie réelle,

Est bien plus gratifiante,

Que les leurres virtuels

Des pages piègeantes.

Si tu veux mon avis,

Le net c'est la mort lente,

De nos heures, il ravit

Une part importante.

Ce soir je veux cueillir,

Les étoiles dans tes yeux,

Avant de m'endormir

Épuisé mais heureux,

Et quand le jour se lève,

Explorer les parages,

Pour prolonger le rêve

Sur des fleurs sauvages.